La vibración de las tablas de los trampolines, el estruendo del choque contra los muelles, los cuerpos que caen al agua y un continuo repique de gotas se amplifican bajo la cúpula de madera y cristal de la poza de saltos del Mundial 86, en Madrid. Pum, pum, pum. Brom, brom, brom. Chas, chus, chas, chus. Una y otra vez, todos los días desde las nueve de la mañana hasta las cuatro de la tarde, la cadena regular de chicos que suben y se arrojan de la torre a la piscina tiene un efecto estético e hipnótico. De pie en el bordillo, Domenico Rinaldi y su brazo derecho Arturo Miranda monitorizan el discurso de los cuerpos sometidos a la tiranía de la geometría. Los mortales, los tirabuzones, las carpas, los hombres como agujas que se clavan sin cesar, nunca son suficientes.
