El pasado viernes estábamos unos cuantos amigos sentados en Praza de A Verdura de Pontevedra cuando el fotógrafo Amador Lorenzo dijo con un gemido, señalando el bar Rúas: “No vuelvo”. Mi amigo, antimadridista y culé, siempre por ese orden, hacía referencia a la terrible semana pasada allí viendo fútbol: los penaltis contra el City, la victoria en el descuento contra el Barça. Le recordé que entre 2005 y 2010, seis años eternos, vimos una temporada detrás de otra cómo el Madrid perdía siempre en octavos de final de la Champions. Cómo durante seis años, entre nuestros 27 (edad simbólica) y 32 años, prácticamente la flor futbolística de nuestra juventud, salíamos los madridistas de ese mismo bar un martes, o un miércoles, con un vacío existencial que sólo se mitigaba rezando para que el Barça fuese eliminado lo antes posible y volver a ser una pandilla unida. Cómo incluso en una jornada de Liga entre esos años el Barcelona marcó el 1-3 en el Bernabéu y me fui para casa, de camino cayeron otros dos y al llegar, por lo que luego he podido averiguar sin mucho esfuerzo, incluso marcó otro.
Con quién no vas a ver la Champions
