Hay una subespecie de barón español, con be y con uve, que me fascina, independientemente del ámbito en el que ejerza su baronía. Puede ser el trabajo, la política, la cultura, el bar de la esquina, el grupo de WhatsApp de la familia o las reuniones de la comunidad de vecinos. Da igual. Nuestro varón se cree el rey de esa selva y, a falta de corona, exhibe otros poderes que le funcionan con según qué súbditos. Es ese tipo al que se ve llegar a los sitios dejando un reguero de testosterona, saludando al público con cara de aquí estoy yo porque he llegado, y escaneando de arriba abajo a las mujeres, que por algo son regalo del Señor, menos su madre, su señora y sus hijas, que son unas santas. Ese sujeto rumboso, amiguísimo de sus amigos, a los que palmea siempre las espaldas, y archienemigo de sus enemigos, a los que no se las da nunca, no sea que lo apuñalen. Un machote, que no siempre un lince ibérico. Ese es nuestro hombre.
Ábalos, truhán y ‘señoro’
