Toda la justicia poética del mundo va llegando estos días a La invención de la soledad, el libro que tantos admiradores de Paul Auster señalan como uno de los más destacados de su obra. Publicado en Nueva York en 1982, apareció discretamente en España ocho años después. Quizás por reunir dos ensayos en él, lo califican de no ficción en las redes sociales. Todo un malentendido más en el que, por supuesto, no cae Eduardo Jordá en un artículo que acabo de leer y de vivir con emoción y en el que, tras elogiar al libro, rememora una lejana y fría mañana de domingo en Brooklyn y un paseo en bicicleta con Peggy O’Shea, que de pronto levantó la mano y gritó: “Estamos entrando en Austerland”. Al final de la cuesta, dice Jordá, estaba Sunset Park y por una de aquellas bocacalles flanqueadas de sicomoros vivían Auster y Siri Hustvedt. Pedalearon cuesta arriba y Jordá se acordó del padre muerto y de la mujer asesinada en Wisconsin y del bebé que se llamaba Daniel. Y comenta: “¡Estamos entrando en Austerland!’. No creo que pueda haber un homenaje más hermoso al legado de un escritor”.
La cuesta de Sunset Park
