Hace algunos días, murió la escritora Maryse Condé, una de las voces más veraces de la negritud francófona. En sus libros había tal rechazo de la impostura favorecedora, era tan reacia a la lectura simplona de la complejidad de la vida, que quizá estas virtudes, como pasa con otra gente de gran talento, se convierten en defectos para una crítica artística pacata y previsible. En uno de sus escritos autobiográficos más apasionantes, que tituló La vida sin maquillaje, da una enorme vuelta de tuerca al concepto manido del victimismo, y pinta con talento las benditas contradicciones de un ser humano. Y nunca deberíamos desalojar del todo de nuestros debates el sentido de la contradicción. Los españoles llevan algunas semanas preguntándose si son en verdad racistas. Lo hacen gracias a un futbolista en forma, que lleva el nombre de Vinicius, heredado del gran poeta de su tierra brasileira, y que ha sido insultado en muchos estadios de nuestro país por ser negro. A él hay que agradecerle colocarnos un espejo delante del careto. Algo tan desasosegante que su propio equipo, la marca más importante de España, el Real Madrid, le ha reorientado hacia el silencio, conminándole a dejar el papel de activista, demasiado complejo para una figura de su talla comercial.
España sin maquillaje
