La fantasía era recurrente. Media mañana, Pedro Almodóvar camina por la calle, seguramente en Lavapiés o en La Latina, en Madrid. Arreglado pero informal, gran gafa negra para pasar de incógnito, aunque los pelos a lo loco le delaten. Le reconozco y me da taquicardia. En un delicado ejercicio de equilibrismo, conteniendo el groupie y potenciando el diplomático, me acerco intentando no asustarle. Le llamo por su nombre y, milagrosamente, se detiene. Le digo que soy fans, así en plural, porque no se puede ser un admirador en singular de una leyenda viva del cine como él.
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