Se amontonan los relatos al final de la semana funesta del ciclismo y, ausentes y heridos los ciclistas fabulosos de la Itzulia, y ausente un final en alto, antes de que lleguen los pelotones en las cunetas alrededor de Éibar se habla de Van der Poel como se podría hablar de Verstappen, otro neerlandés extraordinario, y de una chicane entre adoquines en el místico bosque de Arenberg, en la Francia del Norte, sobre las minas de carbón, donde el infierno se heló en el cuaternario y dejó de recuerdo tierras tan feraces que era imposible transitar entre ellas si los caminos no se forraban de pedazos de granito extraídos en lejanas canteras, y los ciclistas los desafían año tras año, entre París y Roubaix, desde 1896, y lo volverán a hacer el domingo, y doctos aficionados disertan sobre el tubo que en un hospital de Vitoria, dulce sopor de tramadol, le han insertado en un costado del tórax a Jonas Vingegaard, doliente, hasta el parénquima, explican, el tejido pulmonar, para, con presión negativa y regulada, con cuidado para no romper el parénquima, expulsar la masa de aire que le colapsa el pulmón en neumotórax desde que una costilla se lo perforó cuando la terrible caída, el jueves.
Juan Ayuso, Carlos Rodríguez: la generación Z del ciclismo español se hace campeona en la Itzulia
